Capitulo 911: Otro día que pasará a la historia de la paz.

No encuentro vencedores ni vencidos, no soy capaz de verlos. En una guerra todos perdemos aunque otros intenten manipular la opinión de la gente. Es muy fácil decantarte por el supuestamente bando ganador, mientras los supuestamente perdedores, siguen buscando a sus muertos por las cunetas. Y quien pierde siempre es el pueblo, familias destrozadas, amigos decantándose por un bando u otro la mayoría de las veces obligados por sus propias familias que son casi siempre quienes deciden.

Desaparece la banda terrorista Eta y respetando por su puesto a todos los familiares de las victimas que han dejado por el camino, la mayoría de la sociedad no se alegra de tal desaparición. Cuando la fecha del día de ayer se estudie en los colegios seguramente que no irá unida a la frase de que en la sociedad hubo división de opiniones y ese niño o niña que tenga el libro de historia entre sus manos y después de haber leído que la banda terrorista asesinó casi a mil personas no comprenderá como no hubo unidad en nuestra sociedad ante esta gran noticia. El profesor no sabrá que explicarles puesto que para dar una respuesta debería de ahondar en el tema y dicho tema cada uno lo ha explicado a su manera.

Es difícil escribir sobre este tema y sobre todo cuando he conocido familiares de victimas y también a familiares de supuestamente verdugos. Por eso llevo dando vueltas al tema desde hace un par de días sin saber por donde meter mano para escribir mis impresiones, que lejos de buscar polémica solo intento llegar al fondo de la cuestión y poder decir que en un conflicto o guerra, nadie gana y si pierden los dos bandos.

El primer viaje que hice al País Vasco fue bastante mayor, corría el año 98 y un seguidor acérrimo al Athletic Club de Bilbao no conocía aun el estadio de su equipo. Sin apenas conocer a nadie de allí tan solo algunos paisanos que llevan un montón de años por aquellas tierras, organizamos el viaje cinco amigos que en una Renault Expres nos pusimos camino de Bilbao. A mi familia tal viaje no sentó muy bien, de Madrid para abajo el tema del terrorismo era relacionar a toda la sociedad vasca con la banda, sin saber o no querer saberlo que los habitantes del Pais Vasco no eran todos terroristas. Se que mi madre ese fin de semana tuvo que dormir poco pensando en que su hijo andaba por Bilbao. La frase "tened mucho cuidado" es mas repetida cuando alguien viaja a un lugar conflictivo según se oía por estas tierras.
Como no existían móviles y nosotros de llamar a casa no eramos muy asiduos pues no recuerdo de haber dado señales de vida durante el fin de semana, por lo que veinte años después comprendo la incertidumbre de mis padres por entonces.

El viaje fue una experiencia maravillosa, todo me emocionaba mucho y la gente con la que entablábamos conversación al decirles de donde veníamos nos agasajaban con piropos y todo tipo de alabanzas. Uno solo quería hablar de futbol durante el fin de semana pero nos dio tiempo una vez terminado el partido de salir de fiesta y fue entonces cuando con algo de alcohol en nuestros cuerpos conversamos con unos y otros y me di cuenta que el tema del terrorismo era tabú entre mucho de los paisanos. Casi nadie quería entrar a fondo en el tema y nos daban largas diciendo que dicho tema no era fácil de contar. Hasta que un chaval de nuestra edad por aquellos años comenzó a dialogar con nosotros preguntando y a la vez contestando a nuestras preguntas y en su rostro a parte de tristeza vi un hartazgo de todo lo relacionado con nuestras preguntas que dudaba de si en cualquier momento no nos mandaría a tomar por culo. Hacía poco mas de dos meses que habían entrado en su casa buscando no se que y todavía tenía secuelas en su rostro de tal visita, no quiso hablar mas del tema y apurando la cerveza que compartimos terminó la conversación diciéndonos que la desinformación es el cáncer del país...
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Cuando mi amigo se hizo guardia civil por aquellos años tenía claro que para poder optar a elegir destino debía de pasar una temporada en el País Vasco. Eramos uña y carne y sin duda que aquella amistad se vio deteriorada cuando partió hacia su nuevo cuartel. Ya nada volvió a ser como antes cuando venía, en su rostro se había desdibujado aquella sonrisa que llevaba por compañera y si tocábamos el tema del terrorismo pronto intentaba cambiar la conversación y en su cuerpo se veía incomodo y prefería ni siquiera dar su opinión.
Un atentado en su cuartel fue la gota que colmó el vaso para definitivamente perder el contacto con este gran amigo. Por suerte para él salió ileso pero aquel chaval se hizo hombre apresuradamente....

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Ayer tuve la oportunidad de escuchar a una madre que perdió en el atentado de Hipercor a sus dos hijos y a una hermana. A pesar de que el entrevistador se empeñaba en preguntar a la buena mujer por su dolor ante los terroristas a los cuales es imposible de perdonar, esta mujer insistió en que quien mas le defraudó fue el gobierno de por entonces, los cuales jamas se pusieron en contacto con ellos para saber si los hacía falta algo y ellos por desinformación nunca tuvieron un psicólogo que les ayudara a superar aquel trauma y cuando se enteraron que les pertenecía una ayuda económica por terrorismo contaba la mujer que a su marido le fue retirada a los cinco meses obligandole a devolver lo cobrado por no tener los requisitos necesarios. Imagínate cuando uno escucha este testimonio la mala leche que te entra, ¿requisitos necesarios? te arrebatan la vida de tus hijos y de tu hermana y por lo visto no es suficiente....
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Haritz Aranburu@AranburuHaritz

Mañana hará 21 años que murió mi aita. Era uno de los muchos vascos que han pasado por la audiencia nacional. Su delito, ser miembro de la mesa nacional de HB. Cuando lo fueron a detener, se suicidó en el caserío de la familia. Yo, tenía 5 años por aquel entonces

9:40 PM - Feb 9, 2018

Ayer fue un día emocionante para muchos y tal emoción fue mayor al leer en redes sociales a un chaval del Pais Vasco que recordaba en un tuit que hacía 21 años que su padre había muerto. Se suicidó cuando fueron a buscarle por pertenecer a la mesa de H B. Él tenía por entonces 5 años.
Cuando escribió esto el chaval no esperaba tal repercusión en las redes y menos aún cuando estas tan solo son usadas la mayoría de veces para el insulto fácil y cobarde.
Una chavala le contestó con otro tuit que emocionó a todos los que estábamos leyendo y que decía algo así como que ella tuvo que dejar Euskadi con quince años porque su padre estaba harto de mirar todos los días debajo de su coche y que siempre pensó que hubo victimas en ambos lados. Sigue volviendo a Euskadi y dice que ha crecido sin rencor.

Este puente que estos chavales habían tendido sin querer emocionó a las redes sociales que pronto se hicieron eco de esta conversación. Sin duda que este es el camino para poder vivir todos bajo el mismo techo intentando que este sin sentido no se vuelva a repetir.

Para mi ayer fue un gran día con emociones y recuerdos esperando que nunca mas tengamos que conocer otra guerra en nuestra tierra donde jamás habrá vencedores.

Capitulo 898: 22 Héroes Cacereños. (Kobba-Darsa)

Este libro recién salido del horno y escrito por Miguel Ángel Rodríguez Plaza cuenta la historia poco conocida, de como en la guerra de Marruecos un puñado de valientes soldados, todos ellos de remplazo, defendieron la posición a la que habían sido encomendados.

Da la casualidad que 22 de aquellos soldados eran extremeños y entre ellos estuvo mi abuelo Remigio al cual no tuve la oportunidad por desgracia de conocer. Seguramente le hubiera cosido a preguntas acerca de tal hecho aunque me dice mi padre que abuelo Remigio no le gustó nunca hablar de este tema. Lo pasaron tan mal que ese puñado de extremeños quedaron marcados de por vida y a pesar de haber pasado a la historia militar por su valentía, muchas personas ni siquiera conocen tal hecho.

Mientras leí el libro tuve sensaciones contradictorias, por un lado sentí orgullo de ser nieto de este hombre tan valiente y por otro lado sentí mucha pena e impotencia de no haber tenido la suerte de oír de su boca tal historia.

El libro cuenta todos los datos que el autor ha ido recogiendo de periódicos y archivos militares, además de entrevistarse con familiares de los soldados involucrados en la historia.

El caso es que mi abuelo fue uno de ellos.

D. Remigio Suero Solano

Nace en Huertas de Ánimas el 16 de febrero de 1.902. Hijo de Manuel Suero Julián, de Ibahernando, jornalero que vivía en el barrio del obispo y su madre, Elvira Solano, natural de Romangordo.

Por su hoja de servicio conservada en el Archivo Militar de Guadalajara, podemos conocer que su incorporación al regimiento Serrallo n. 69, fue el 8 de febrero de 1924. El día 23 de marzo presta juramento de fidelidad a la bandera en Ceuta y el 28 del mismo mes, marchó a Wad-Lau. Al día siguiente con una sección de su compañía al mando del Teniente Francisco Pueyo, se incorpora a la posición de Kobba-Darsa.

Con fecha 1 de Mayo de 1925, es ascendido a Cabo por elección. ( Este detalle ni padre le supo nunca)
Contrae matrimonio el 17 de junio de 1929 en la iglesia de San José de Huertas de ánimas con Victoria Solís Bravo con la que tuvo tres hijos y dos hijas.

Fallece el 7 de octubre de 1968. Está enterrado en Madrid donde vivía con un hijo.
En un principio trabajó en el campo. Fue después de contraer matrimonio cuando ejerció de Policía Municipal de Trujillo.

En el libro el autor cuenta lo que mi padre le comentó acerca de mi abuelo:
Me cuenta un hijo suyo que era de carácter serio, y que de su gesta africana no contó prácticamente nada. Sin embargo ya de mayor, le hizo alusión a que en la guerra civil española, cuando los nacionales se hicieron fuerte en el Monasterio de Guadalupe hasta su liberación, se ofreció voluntario con otra persona a llevarles munición con un camión a los sitiados.

En mi casa la historia que oí siempre contar es que las pasaron canutas en la guerra y que fueron muchos días racionando el agua, incluso tuvieron que beber sus propios orines para sobre vivir hasta que los liberaron.
Si ya escuchando esta historia siempre tuve a mi abuelo como un hombre valiente y audaz, una vez leído el libro debo de coronarlo en lo mas alto del escalafón que un nieto pueda encumbrar a su abuelo.

A él y a todos sus compañeros extremeños que no dejaré caer en el olvido mientras pueda y que desde este humilde blog quiero hoy ensalzar defendiendo la memoria histórica.

A nuestra familia siempre le quedará el orgullo de conservar la medalla con la que fue distinguido mi abuelo, eso y la satisfacción de que gente como el escritor Miguel Ángel Rodriguez Plaza no deje que estos valientes extremeños, caigan en el olvido.

Muchas gracias.

Capitulo 751 : Victorianos & Rosarinos.

Cuando estalló el conflicto entre estas dos religiones a nadie le cogió de sorpresa. Habían sido varios años jugando al despiste y escondiendo las miserias de cada religión. Las muertes en ambos bandos habían sido camufladas para no levantar sospechas y que esos actos, acabaran en lo que al final terminó ocurriendo. Los aliados de los Victorianos comenzaron a mandar armas a casco porro, justo al igual que los que apoyaban a los Rosarinos. La guerra estaba servida y los ganadores como siempre serian los aliados, que lograrían arrasar la ciudad sin movilizar a ninguno de sus soldados.

Lo mas doloroso fue empezar a ver enfrentamientos entre los propios familiares, que tenían diferentes creencias. Lejos de ser capaces de anteponer los vínculos de sangre, a los vínculos religiosos. Y así fuimos conociendo una muerte tras otra, dejándo de sorprendernos a medida del grosor de los casos. A nuestras mentes comenzó a venir la idea de salir corriendo de la ciudad, de momento eramos unos privilegiados al no haber perdido aun a ninguno de nuestros familiares, aunque mas de uno ya andaba decantándose por uno de los dos bandos, demasiadas promesas en épocas de vacas flacas que convencían a cualquiera.
Los chivatazos en los dos bandos estaban a la luz del día y muchos fueron apresados tan solo por haber estado en alguna procesión, a pesar de no creer en ningún Dios. Venían a sus casas y los sacaban a la fuerza y al que se revelaba, lo quitaban del medio sin ningún tipo de escrúpulo.

Era lunes el día que con lo puesto y una sola muda mas, fui capaz de llenar el deposito del coche y poner a la familia en camino. Claro que nos costó dejarlo todo atrás. Una vida entera, una historia, muchos recuerdos se quedaban en aquella ciudad. Ademas de varios familiares que se negaron a acompañarnos.

El lugar al que nos dirigíamos era incierto, las ciudades colindantes habían empezado a negarse a recibir a mas exiliados y habían pasado de mostrar indiferencia ante tanto refugiado, a ir contra ellos. Al grito de que los quitábamos el trabajo y todas las subvenciones, comenzaron a perseguirnos. Quemaban las casas de acogida donde estábamos hospedados mientras conseguíamos un trabajo, y a los niños no los dejaron en ningún momento integrarse y relacionarse con los del pueblo.
Era imposible seguir mal viviendo allí y decidimos seguir hasta el siguiente pueblo o ciudad. Todos menos los que fueron capaces de acostumbrarse a vivir en esas condiciones.

Otro pueblo y las mismas condiciones, nadie nos quería, parecíamos apestados de alguna enfermedad rara y todos nos esquivaban. Todos los robos y demás incidentes que ocurrían en los pueblos a donde íbamos, nos eran echados en cima de nuestros curriculuns, sin haberlos consumado. Ver pasar hambre a tus hijos es lo mas duro que unos padres pueden llegar a ver. La paciencia se te va agotando y aunque siempre íbamos dando con gente que nos ayudaba de manera oculta, esta forma de vida era demasiado dura para habitantes de cualquier pueblo donde nunca antes había pasado esto. Varia mucho de verlo en televisión a pasarlo en tus propias carnes y uno solo pensaba en que la maldita guerra de religiones que estalló en nuestra ciudad, acabara cuanto antes. Pero las noticias que nos llegaban eran contrarias y cada día había montones de muertos. Al ver imágenes de bombardeos pensabas en los vecinos que vivían en aquellas casas, ahora derrumbadas.

En la ciudad de Miajadas pude encontrar un trabajo. Allí una asociación se dedicaba a buscar trabajo y morada a refugiados, siempre y cuando pasáramos por un periodo de prueba. Los niños pudieron ir al colegio y de momento parecía que la vida volvía a tener sentido. Iba todo demasiado bien para la suerte que nos pertenecía por culpa de las malditas religiones y muy pronto comenzaron a odiarnos en el pueblo que nos había acogido, los que no tragaban a nadie de su etnia comenzaron a hacernos la vida imposible, a buscarnos las cosquillas y a meterse con nuestros hijos. Hasta ese día tuve paciencia, a partir de aquello no aguanté mas y me hice igual que ellos. Ante agresiones comencé a defenderme y pronto di con mis huesos en la cárcel.

El día que pude salir me enteré de que mis hijos habían sido dados en acogida y mi mujer fue obligada a volver a nuestra ciudad, a pesar de seguir en guerra.
Vinieron a visitarme los aliados a los Rosarinos y me convencieron de que creyendo en su religión, comenzaría a vivir mejor. Fue fácil convencerme, el odio que había ido acumulando se hizo una bola muy grande y fue en mi propia ciudad y contra muchos de mis anteriores amigos, donde lo descargué.

Sin darme cuenta me había vuelto igual que ellos. A los que siempre había criticado ahora eran mis redentores y pronto pasé a ser un Rosarino mas. Hice la guerra como nadie sin apenas tener nunca un rasguño. Vi morir a muchos amigos y sin embargo nunca tuve dolor por ellos. Toda la sangre derramada tenia un porque, Rosario es grande!! ese era nuestro lema y por el que estábamos dispuestos a morir. Sin saber nada de mis hijos y con mi mujer desaparecida no tuve otra opción. El odio formaba parte de mi y el ultimo atentado que sufrimos en el pueblo donde murieron mas niños y mujeres que hombres, fue lo que me hizo despertar de mi pesadilla....

Ha sido un sueño, otros muchos no pueden decir lo mismo por desgracia.
Putas guerras y putos quienes las provocan.

Capitulo 695: Treinta preguntas sin respuesta alguna.

Y cada vez mas gente se sube al carro del "ojo por ojo", incluso aquellos que siempre estuvieron a favor de la paz; siempre y cuando, claro está, no tocara a sus familiares y amigos.
Cuando esto pasa el ser humano desprende odio y ganas de venganza por los cuatro costados y ya quedan pocos que sepan o quieran perdonar a sus asesinos.

!Que difícil es aplicar la palabra perdón cuando a uno le han destrozado la vida!
Y otros mientras, muestran su apoyo en redes sociales o en minutos de silencio organizados a toda carrera, para que nadie nos pueda tachar de no ser solidarios....

 ¿Que adelantamos con estos minutos de silencio? ¿estar en paz con nuestras conciencias? ¿Pasa algo si no te presentas en alguno de ellos? ¿Podemos solidarizarnos también con las victimas inocentes que seguro que hay, en los ataques aéreos producidos en suelo teóricamente "Yihadista"? ¿Somos distintos y raros si organizamos un minuto de silencio por ellos y nos sumamos a el? Y el que no lo haga, ¿se le puede tachar de querer guerra inminente? Y si los próximos somos nosotros o nuestros familiares, ¿nos apetecerá ver tales imágenes una y otra vez en todas las televisiones estatales? ¿Nos gustará ver los lugares de las masacres llenos de flores y velas? ¿Nos gustará ver minutos de silencio incluso en la pedanìa mas pequeña del país? ¿Nos gustará que venguen a nuestros muertos o por el contrario trataremos de perdonar a los asesinos?

¿Seguiremos confiando en los políticos que nos han metido en esto? ¿Existirán nuevos políticos que sepan sacarnos de esto? ¿Habrá gente preparada para el dialogo por encima de las armas? ¿Podrá el odio instaurarse en nuestras conciencias y seremos capaces de distinguir a quien queremos mas o menos? ¿Volverá el racismo (si es que se ha ido alguna vez) a nuestra sociedad? ¿Seremos capaces de ver abrazarse a un moro y a un cristiano? ¿Las fiestas de moros y cristianos las celebraremos este año con fuego real? ¿Seguiremos vendiendo armas a quienes nos asesinan con ellas? ¿seguiremos dependiendo del petroleo toda nuestra vida y cobrando por usar el sol?

¿Podremos seguir viviendo como hasta ahora, como si nada hubiera pasado? ¿Tendremos que construir bunkers y refugiarnos en ellos? ¿Nos importara un pimiento el no tener trabajo y daremos mas importancia a la guerra? ¿Veremos a los buitres de siempre aprovecharse de esta situación? ¿Nos durará mucho el recuerdo de los últimos atentados?

¿Podrán conocer generaciones venideras un mundo en paz? ¿Seremos capaces de perder nosotros para que ganen nuestros herederos? ¿Vendrá el Mesías a morir por nosotros en la cruz, antes de que siga muriendo gente en nombre de su padre?

¿Nos dejaran ser felices o intentarlo por lo menos? ¿Dejaremos de jugar a ser guerreros y nos vestiremos todos iguales? ¿Dejaremos de creer en Dios, Alà, Yhavè y Jehovà y aprenderemos a vivir sin religiones ni fanatismos?

¿Alguien será capaz de contestarme estas preguntas, dándome respuestas creíbles y convincentes, que hagan en mi cabeza una persona normal?...

Capitulo 599: Homenaje a nuestros paisanos.(Guerra Civil, 1936-1939)

Ahora que el presidente del gobierno de Extremadura ha vuelto a abrir el debate sobre la memoria histórica y la guerra civil, diciendo que a todas las mujeres mayores de setenta y cinco años, las cuales sufrieron la guerra y lo que es peor, la post guerra, las va a conceder una ayuda de unos trescientos euros al año. No puedo dejar pasar por alto a todos nuestros paisanos que se dejaron la vida por dejarnos un país mejor y que sin duda consiguieron a pesar de que ellos, no pudieron disfrutarlo.

Es muy triste que muchos de aquellos héroes no sean ni siquiera recordados por sus familiares, los cuales seguramente no conozcan ni su pasado.
Mi misión dentro de mi blog, es seguir sacando a la luz historias que me voy encontrando por aquí y por allá. Unas del gusto de unos y otras, a lo mejor, no muy simpáticas de leer.

Esta historia me toca de lleno, puesto que uno de los que contó muchas de estas cosas, era el abuelo de mi mujer, el cual perdió a su padre en tan desgraciada guerra. Dicho escrito salió a la luz gracias al cronista oficial de Trujillo: José Antonio Ramos Rubio.

 GUERRA CIVIL EN LA COMARCA DE TRUJILLO ( 1936-1939)

El radio de acción de la zona trujillana es de los más amplios de la provincia cacereña, presentando sus diversos pueblos comportamientos diferentes en cuanto al tipo de actos represivos que estamos analizando.
Así, nos encontramos localidades como Trujillo donde hubo media docena de víctimas en cambio, un arrabal dependiente del mismo, Huertas de Animas, superó las dos docenas. De igual forma puede afirmar que, pese a no poder generalizar debido a excepciones como Deleitosa o Jaraicejo, lo cierto es que fueron las poblaciones situados mas al Sur las que sufrieron con mayor dureza estas acciones represivas.
En Huertas de Animas, un arrabal de Trujillo donde la militancia en organizaciones izquierdistas era numerosa, el dos de agosto al tenerse noticias de la incursión de las milicias republicanas por el sur de la provincia cacereña y su ocupación en algunos pueblos, socialistas como Ana Bravo Palacios informaron de lo que había sucedido al vecindario, animándolo para que dejase a un lado el temor de las represalias y que saliese a esperar a los suyos que pronto entrarían en Trujillo. Ello creó entre la población, durante unas horas, un ambiente de crispación que solo se apaciguó al conocerse el desastre de las fuerzas republicanas en Villamesías.
A partir de esas fechas, tal vez utilizando como justificación la supuesta predisposición de la población a apoyar esa incursión de efectivos gubernamentales, los falangistas comenzaron a practicar labores de “limpieza” entre “desafectos” que cursaron verdaderos estragos entre la población. Tomas Fernández Cruz, conocido popularmente con el apodo de “El Cojo” debido a un defecto que tenía en un pie, fueron detenidas el 20 de julio, siendo trasladado a la prisión provincial donde fue liberado horas después. En Trujillo volvieron a detenerle, sufriendo, según el testimonio recogido al vecino Adolfo Moreno Gutiérrez, todo tipo de desmanes hasta que lo ejecutaron el 8 de agosto:


“ A Tomás “El Cojo” se lo llevaron detenido a Trujillo, metiéndolo en una jaula que colocaron en una calle, en un sitio próximo al garaje de un falangista. Allí lo tuvieron, como de un animal cualquiera se tratase, de exposición al público durante tres o cuatro días, soportando los pinchazos, escupitajos, etc., de unos represores que se jactaban de verlo en esa situación.”

La familia Curiel Vizcaíno se convirtió en una de las más castigadas en los actos represivos que se llevaron a cavo en Huertas. Ya en los enfrentamientos registrados en la localidad en la noche de 18 de julio falleció uno de sus miembros, José, y ahora perdió a tres más: Manuel Curiel, Juan y Manuel Curiel Vizcaíno, padre e hijos, respectivamente. A los tres, junto al también vecino que fue presidente de las Juventudes Socialistas, Moisés Hueso Mateos, tras ser detenidos se lo llevaron una noche montados en las célebres camionetas, conocidas en la jerga falangista como “basura” por trasladarse en las mismas a personas de izquierda, en dirección al puente del “Cardenal” sobre el Tajo, en la carretera de Trujillo a Plasencia.
Allí sólo llegaron tres ya que uno de los acompañantes, Moisés Hueso, consiguió tirarse del camión y huir aprovechando la oscuridad de la noche, alcanzando, días después, zona republicana. Al resto de la expedición, es decir, a los miembros de la familia Curiel, los fusilaron en dicho puente, aunque uno de ellos, según el testimonio facilitado por el vecino Adolfo Moreno, solo resultó herido, refugiándose en la finca “Tierra del Conde”, donde tras localizarle le dieron muerte.
Otro caso de miembros de una misma familia ejecutados fue el de Pedro y Crispín Corrales Bravo, tio y sobrino respectivamente. A los dos los fusilaron también en la finca “Tierra del Conde”.
En los términos de los pueblos de Jaraicejo y Madroñera también se registraron casos de muertes de vecinos de Huertas de Animas. En el primero de ellos pasaron por las armas, junto a quince personas más entre las que destacaban nueve de Monroy, según se ha analizado con anterioridad, a cinco en el conocido sitio por “Arrollo de la Vid”, siendo sus nombres los siguientes: Benito Rebollo Sánchez, Juan Jiménez Martín, Ramón Muñoz Bravo y Juan Moreno Mateos.
En las proximidades de Madroñera, por su parte resultaron ejecutados otros tres. Sucedió a finales de septiembre de 1936, siendo afectados: Emilio Jiménez Hueso, Agapito Corrales Diadosa y Rafael Bermejo Bravo, a quienes inscribieron en el Registro Civil de dicha localidad, constando como causa de muerte: “Heridas sufridas en choque con las fuerzas públicas”. Una vez más se eludía en el Acta citar la verdadera causa de la defunción.
Francisco Moreno Pablos, conocido popularmente por “gachura”, acudió a Trujillo a despedir a su hijo mayor que iba a incorporarse a filas nacionales tras haber sido avisada su quinta.

Junto con él –afirma su hijo Adolfo Moreno- estuvieron una docena de padres de familia en igual situación, encontrándose con la sorpresa de que un grupo de soldados marroquíes, al verlos juntos, sin mediar palabra alguna los detuvieron, encarcelándolos. A algunos los dejaron, poco después en libertad, mientras que a otros, como a Francisco, lejos de liberarlos, a la semana aproximadamente de permanecer allí, concretamente el ocho de septiembre, lo sacaron, ejecutándolo en las proximidades de Zorita.
Otros casos de muerte por la práctica de los paseos en Huertas de Animas fueron los de Agustín Margallo, Manuel Melo “tarama”, Manuel Rojo Ruiz “tropezones”, Manuel Rosa, Elías Pablos Avís “remolino”, Antonio Corrales y un tal Francisco “romero” a quienes, al parecer, fusilaron en el sitio conocido por “Cerro Blanco”.
Sin duda, debido al protagonismo público del óbito, la muerte más conocida fue la del político Rafael Bermudo Ardura, socialista, que ocupó el cargo de presidente de la Diputación Cacereña en la República y salió elegido diputado a Cortes por Cáceres durante la etapa del Frente Popular. Hombre bastante conocido en todo el ámbito provincial, aunque muy especialmente, en la zona de Trujillo, fue el fundador de la Casa del Pueblo de Huertas, población donde además de tener su domicilio contaba con un gran número de seguidores.
Le sorpredió la sublevación en Madrid, donde recibió, junto al resto de políticos socialistas que ocupaban escaño en las Cortes, órdenes de: “Salir a sus provincias o a otras en que puedad hacer falta”. Rafael viajó a Cáceres, aunque en lugar de hacerlo por la carretera Madrid-Badajoz, donde podia ser descubierto con facilidad, dio un rodeo, pasando primero por la provincia de Avila y de allí a Plasencia. Una vez alcanzada la localidad placentina, el siguiente objetivo fue Trujillo, utilizando el autobús que recorria esa línea para efectuar el desplazamiento.
Sin embargo, pese a la discreción que mantuvo en todos sus movimientos, ese recorrido final no llegó a completarlo. Al parecer, el Plasencia alguien descubrió su verdadera identidad e informó de ello a las fuerzas de orden público que desde ese momento, conociendo en el coche de línea en que iba, movilizaron a sus agentes para proceder a su detención. Esta se consumó en Torrejón el Rubio, llevándola a cabo la Guardia Civil tras detener el autobús. Rafael fue montado en un automóvil, desconocemos si en compañía de miembros de la Benemérita o falangistas de Huertas de Animas y Trujillo, que tomó dirección de la capital cacereña.
Poco después era fusilado. El doce de agosto de 1936 fue inscrita su muerte en el Registro Civil de Cáceres, constando en el Acta que falleció a: “Causa de lesiones en la cabeza en el puente Nuevo sobre el río Guadiloba”. Al igual que otros muchos republicanos que tuvieron el mismo final, la familia de Rafael Bermudo, por si fuera poco el sufrimiento inherente de la pérdida de uno de sus miembros, se vio sumida en un estado de absoluta precariedad económica al instruirse expediente de incautación y subastarse los inmuebles y propiedades rústicas y su pertenencia.
Autor:J.A. Ramos Rubio

Capitulo 591: Lágrimas de acero.

... Y me gustaría sentir lástima por ellos, pero lejos de eso, me he acostumbrado a mirar para otro lado. A poner mala cara, mal gesto y acto seguido, cambiar de canal.
Poco a poco me he ido sumando al carro de los que pasan de todo, y la verdad, pensé que dicho cambio me dolería mas.
Pero, que va, no me duele nada. Ni siquiera las imágenes que día tras días se cuelan en mi casa durante dos segundos, hasta que cambio el canal. Y eso que hace poco tiempo, me hubiera cambiado el primero por uno de los habitantes de Gaza.

 Me pasa igual últimamente con historias mas cercanas. No me duelen, ni siquiera un poquito. No me da ni por dedicarlas un momento de mi vanagloriado tiempo. Yo, sigo a lo mio. Continuo sobreviviendo, dándome cuenta de lo malos que somos unos con respecto a otros cuando se trata de sobrevivir. La avaricia se ha apoderado de los pocos que me importaban y la verdad, que así, ya no me importan lo mas mínimo.
Lo que hubiéramos dado algunos por seguir siendo aquel "Piraña", cuya única pena fue la muerte de "Chanquete".

 Pero aquellos años ya pasaron y aunque a día de hoy, dicha escena sigue haciendo llorar a muchos de mi generación, conmigo no ha podido esta ultima emisión. Y lejos de enorgullecerme, me apena bastante el no haber sido uno más de los llorones. ¿De que me sirven esas lágrimas no derramadas hoy?, ¿acaso me harán falta mañana? Se, que no por no haber llorado, uno es mas hombre. Ahora que había aprendido a llorar a la mas mínima, busco mis lágrimas y no las encuentro. Se han vuelto de acero al mezclar las con el dolor que entre unos y otros me han causado tan constantemente.

Vuelvo a apretar los ojos intentando que mis lágrimas, vuelvan a asomar por ellos, pero no hay suerte, no aparece ninguna. Y aunque muchos actores tienen trucos infalibles para encontrar este efecto, yo no me sé ninguno. Nunca actúo con red, aunque algunas veces me dieran ganas de ponerla.
Intento escribir, borro, escribo y vuelvo a borrar y nada me somete. Nada me hace quejarme ni siquiera un ápice. Intento pellizcarme para encontrar el dolor y solo regresan a mi cabeza los vanidosos que me voy encontrando por este camino de espinas. Ellos son el ingrediente que le faltaban a mis lágrimas para convertirlas en acero.

¿Donde están las buenas personas metidas? No. No me digas que siempre fueron caretas, no puede ser verdad. Si yo conocía muchas. Tantas que me era imposible contarlas con mis dedos. ¿Empiezo a contar? Hago memoria, dudo, deshecho a las que me han fallado alguna que otra vez y empiezo a cerrar dedos. Los miro y me doy cuenta de que se me acaban las buenas personas a mi alrededor y todavía me sobran muchos dedos. Creo que lo mejor hubiera sido seguir creyendo que todos eran buenos. ¿Que gano con desenmascarar a los camuflados?

Otro avance informativo me devuelve a la cruel actualidad. En el, varios niños lloran con dolor la perdida de sus familias. Me quedo quieto un momento, no me atrevo a cambiar el canal como hago últimamente y las imágenes de terror me hacen estremecerme en mi sofá. Lejos, muy lejos de allí un aprendiz de escritor recoge de su teclado dos tristes lágrimas de acero que sin darse cuenta, se le han dejado caer.

No es tan difícil deshacer el ungüento del odio, la vanidad, la avaricia y la envidia entre otros. Solo con poner tus ojos y oídos en otra dirección podrás ver y darte cuenta que, todo lo que posees en la actualidad, a lo mejor un día de estos cualquiera no te sirve para nada. Ese día te darás cuenta como puede llegar a ser un ser humano con los de su especie, aunque vivan pared por medio.

Las guerras son tan absurdas como innecesarias, aunque muchos nos hayan hecho creer lo contrario.

Capitulo 395: Guerra y paz.

Cada día que pasa estoy más convencido de que me he confundido de sociedad. Quizás hubiera sido más feliz naciendo varios siglos antes visto lo visto, aunque al paso que vamos, quizás rememoremos aquellos años de nuevo. Años en que no existía dinero y si el trueque. Años en que las religiones disponían de todo y sobre todas las cosas, incluidas las personas.

Esto último a día de hoy sigue sucediendo y la mitad de las guerras que siguen en pie, son gracias a dichas religiones, las cuales en ninguna de sus biblias, “coranes” o cualquier otro libro, apoyan el uso de la violencia.

Uno que a la hora de educar a sus hijos, ante preguntas de porque una guerra o para que sirve una guerra se queda casi sin palabras que contestar. Imágenes en cualquier telediario, sea la hora que sea. Muertes, violencia a tutiplén y los peques preguntándose y preguntándote el porqué de aquello. Niños llorando, algunos han perdido a sus seres queridos, otros son ellos los que han resultado heridos y todo por las malditas guerras.

Esto no es muy difícil de explicar si te pones un día a ello. La mitad de los conflictos son por ganar territorios que no les pertenecen, eso les queda claro a los peques si los explicas que alguien quiere quitarte tu casa y tu para que no lo hagan, te lías a tiros. Pero entonces ellos muy hábiles, te preguntan que si vienen los de los bancos a quitarnos nuestra casa, que por desgracia están cada dos por tres también en los telediarios, podemos y debemos hacer lo mismo. Llegados a ese punto en donde te han desmontado toda tu explicación, te vuelven las dudas y no sabes qué ejemplo ponerles.

Lo más socorrido es sacar el tema de la religión o incluso ponerles el ejemplo de los radicales en las manifestaciones, incluso en los partidos de fútbol, donde siempre hay alguna trifulca por no ser del mismo equipo. Aunque de eso, a liarte a tiros va un mundo, pero ¿qué ejemplo ponerles mejor que ese?

Difícil, pero más difícil es aun cuando desde sus colegios y sin preguntar a nadie, les llevan a ver una exposición del ejército español. Parece mentira que desde un colegio, donde se celebra el día de la paz, con multitud de actos, se les lleve a ver esta exposición. Y no solo se les lleve a ello, sino que encima vienen con el cerebro lavado, alucinados de que les han dejado disparar, incluso les han explicado todo lo que hace falta llevar en caso de ir a una guerra, a ellos se lo han dicho en un tono más suave. Salir al campo les han dicho y se quedan tan panchos…

Los maestros dirán que han ido a ver el planetario, cosa que también han hecho. Pero de ver las estrellas y enseñarles el universo a pegar tiros en el salón de al lado, va un mundo. Una vez en casa señores profesores, que no les quepa ninguna duda de que en el planetario no se han quedado con nada de lo que les han explicado, por lo menos mi hija. La cual venia alucinada solo de la historia del ejército, que si sabían lo que costaban los trajes que tienen los soldados. Lo que les dan de comer en caso de estar en el “campo”, lo que pesan las armas. “Las armas” si señores, les han enseñado las armas con las cuales se matan vidas humanas, incluso les han dejado disparar con ellas en un simulador y ahora cuando vienen a casa alucinados de lo que han presenciado, a los padres nos queda la difícil misión de decirles que eso no es tan bonito como se lo han explicado. Que el ejército está construido para defender al país en caso de guerra, para matar a gente si es necesario, que te enseñan a ser un súper viviente en caso de dichas guerras. Que lo bonito que era todo en la exposición que han visto, es todo mentira. Que en una guerra no es todo tan bonito como te lo han contado, ni mucho menos… 

Algunos dirán que también hacen misiones humanitarias, si, pero van con armas y si un chaval quiere saber cómo ayudar en alguna de esas misiones, es mejor explicarles cómo funcionan las cientos de ONG que existen. Estas, si van sin armas a los conflictos jugándose la vida más que un soldado y sin ser reconocidos sus meritos.

¿Por qué no una visita a una ONG y que les expliquen lo que de verdad hay alrededor de una guerra?

¿Quién ha dado permiso para que niños de diez años tengan que ir a pegar tiros? ¿No sería más justo pedir una autorización a los padres para ir a dichas exposiciones? ¿Está al tanto el consejo escolar de estas visitas? ¿Los profesores están conformes con hacer dichas visitas? ¿Es obligatorio el ir a ellas? ¿Tendrá algo  que ver la nota a final de curso con dichas visitas?

Cuando llegue el día de la paz y les hagan construir palomas de papel o incluso soltarlas, espero que les cuenten y les enseñen que ese acto es todo lo contrario a la exposición que visitaron aquel día y en la que tanto disfrutaron. A lo mejor ese día en vez de soltar las palomas, prefieren coger un arma y liarse a tiros con ellas. Al fin y al cabo es lo que les han enseñado, ¿o no?