Capitulo 651: Cuando las lagrimas envuelven a la música.

Hoy me siento triste. Un trozo de mi juventud se ha marchado hoy en forma de cantante y aunque parezca algo que me cae lejos, mi corazón no late hoy al mismo ritmo. Manuel Molina, junto a Lole, formaron parte de la banda sonora de mi pubertad. Sus discos eran escuchados una y otra vez por mi parte hasta rallarlos, al igual que todas sus cintas.
El recuerdo de mi padre de decirme una y otra vez, que este dúo vino a cantar a Huertas de Ánimas, me fue persiguiendo y aunque puse poco empeño en ello, nunca los pude ver cantar en directo. Cosa de la que siempre me arrepentiré.

Las letras de las canciones siempre me acompañaran y son muy pocas las que con el paso de los años, voy olvidando:

Y hoy me siento como aquel pajarillo, que sentao en el río, quería cantar pero estaba ronco. Lloraba de pena, lloraba de pena
y en mis manos le di de beber
agüita del río con hojas de menta.
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Igual que la primavera entraste dentro de mí, 
igual que la primavera entraste dentro de mí, 
y que lastima que el otoño pronto tenga que venir. 
Si yo te cambie la vida, mira si yo a ti te quiero, 
que juro no verte mas y rezo por verte menos.
Y que lastima de gitana, y que lastima de gitana, 
ay que malillo tiene el corazón pero que bonita tiene su cara.
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Tu chimenea está triste 
porque no tiene fuego 
tu chimenea está triste 
porque no tiene fuego 
si te hace falta la leña 
primo yo te la llevo, yo te la llevo.
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Y sin duda mi favorita y la que siempre tendrè presente:

Erase una vez, un mariposa blanca 
que era la reina de todas las mariposas del alba, 
se posaba en los jardines, 
entre las flores más bellas, 
y le susurraba historias al clavel y a la violeta. 
Felíz la mariposilla, presumidilla y coqueta, 
parecía una flor de almendro 
mecida por brisa fresca… 
más llegó un coleccionista, mañana de primavera, 
y sobre un jazmín en flor, 
aprisionó a nuestra reina 
la clavó con alfileres, entre cartulinas negras, 
y la llevó a su museo de breves bellezas muertas, 
las mariposas del alba lloraban por la floresta. 
Sobre un clavel se posó, una mariposa blanca 
y el clavel se molestó, 
blanca la mariposa y rojo el clavel, 
rojo como los labios de quién yo se 
rojo como los labios de quién yo se. 
Jardines, 
entre las flores más bellas, 
y le susurraba historias al clavel y a la violeta. 

Felíz la mariposilla, presumidilla y coqueta, 
parecía una flor de almendro 
mecida por brisa fresca… 
y llegó un coleccionista, mañana de primavera, 
y sobre un jazmín en flor, 
aprisionó a nuestra reina 
la clavó con alfileres, entre cartulinas negras, 
y la llevó a su museo de breves bellezas muertas, 
las mariposas del alba lloraban por la floresta. 

Sobre un clavel se posó, una mariposa blanca 
y el clavel se molestó, 
blanca la mariposa y rojo el clavel, 
rojo como los labios de quién yo se 
rojo como los labios de quién yo se
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Hasta siempre maestro, un trozo de mi corazón se va contigo.
Descanse en paz.